Raymond Farina

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Raymond Farina

Né en 1940.

Réside à Saint-Denis de la Réunion (Ile de la Réunion) depuis 1991.

Etudes supérieures de philosophie à l'Université de Nancy.

A enseigné la philosophie de 1964 à 2000.

Derniers recueils :

Epitola posthumus, Ed. Rougerie ,1990(Prix "Thyde Monnier" attribué par la SGDL en mai 1991).

Anachronique , Editions Rougerie ,1991.

Sambela , Ed. Rougerie , 1993 .

Ces liens si fragiles, Ed. Rougerie, 1995.

Exercices , Ed. de L'Arbre à Paroles , 2000.

Italiques ( Edition bilingue ), version d'Emilio Coco , I "Quaderni della Valle , 2003.

Fantaisies , Ed. de　L’Arbre à Paroles　, 2005.

Une colombe une autre , Ed. des Vanneaux, 2006.

Eclats de vivre , Ed. Bernard Dumerchez, 2006

Traductions

- de textes de poètes américains, espagnols, italiens et portugais publiés notamment dans les revues Arpa, Diérèse, Europe, La RBL, La Barbacane, Le Journal des Poètes, Po&sie, Testo a Fronte, Poetry Ireland Review　:

Sophia de Mello Breyner Andresen, Fiama Hasse Pais Brandao, E.E. Cummings, Margherita Guidacci, Denise Levertov, Alexandre O'Neill, Ezra Pound, Giovanni Raboni, Theodor Roethke, Vittorio Sereni, Wallace Stevens...

- de textes de Jerome Rothenberg dans l’anthologie Après le jeu du silence, CIPM, Marseille, 1991.

- de textes de Vittorio Sereni, avec Bruno Farina, dans l’anthologie Prisma, Obsidiane, Paris, 1986.

Raymond Farina sur internet

«　Terreaciel　»

http://terreaciel.free.fr

«　Le Printemps des Poètes　» («　Poéthèque　») :

http://www.printempsdespoètes.com

"Maison des écrivains et de la littérature":

http://www.m-e-l.fr

«　Editions Rougerie　»　:

www.editions-rougerie.fr

"Editions des Vanneaux"

http://les.vanneaux.free.fr

René Rougerie est en effet l'éditeur de presque tous mes recueils depuis "La prison du ciel". Mortemart reste pour moi le lieu de l'accueil. Au risque de détourner la poésie de ses fonctions essentielles, je me demande d'ailleurs si l'on ne peut pas considérer la poésie aujourd'hui comme le meilleur moyen de tester la générosité , le désintéressement et l'hospitalité .Je pense bien sûr à ceux qui en écrivent, en traduisent et en publient qui en ce temps glorieux apparaissent comme des pithécanthropes. Ils le sont d'ailleurs peut-être redevenus après avoir compris que l'espèce s'était fourvoyée. Disons tout simplement que la poésie aujourd'hui est ce qui, au milieu du vacarme, des frénésies et des gesticulations de toutes sortes, n'existe que de sa fragilité dont elle est également l'indice - . C'est miracle qu'elle existe encore comme tant de choses inutiles dont on sait qu'elles sont essentielles.

Entretien avec Regis Louchaert, publié dans le numéro 33 - 2001-2002 - de la revue «　Lieux d’Etre　»)

Voilà une poésie toute d'interrogation, c'est-à-dire vraie tout simplement. Ici la pensée et la poésie s'accompagnent comme chez les présocratiques que Raymond Farina se plaît à citer. Mais le poème n'est jamais esclave de la philosophie plutôt il est celui qui donne le coup d'aile nécessaire comme ces oiseaux chers au coeur du poète. "Le hasard était jeune/ Il savait nous suprendre" écrit Farina (Anecdotes) et un peu avant : "il se peut/ que parfois j'existe" (Anecdotes) : ici le poème travaille dans l'ouvert et dans le fragile : "Quelque chose/ qui n'en aurait plus/ pour longtemps/ et cela/ va plus loin/ qu'un adieu/ et demande/ presque/ une larme" (Virgilianes). La question alors n'en prend que plus de force :

"Ô suis-je encore,

dis-moi

celui qui

dans la nuit

cherchait un mot

où s'appuyer

suis-je vraiment

de tant d'enfants

possibles

Le seul

qui fut sauvé" (Virgilianes) 

Poèmes

Le Brouillon de Prague

Cela commencerait

par la fatigue d'un voyage

un nom que ne cesserait pas

de ne pas effacer ce brin

d'herbe tremblant sur la dalle

le ciel minéral le chat

là-bas

devant un jeudi de neige

(quelqu'un scrutant ses questions)

Le chat laissé dans sa sagesse

casanière

indifférent devant ce lent

naufrage d'arbres dans le blanc

l'erewhon lointain des nuages

de quelle éternité

détaché

Cela commencerait ainsi

sans raison sans soleil

par quelques mots blessés à vif

& soignés avec d'autres mots

deux dates que ne cesserait

de ne pas effacer ce bruis

d'herbes frôlant la dalle

deux enfants comptant les années

pour commenter l'âge des morts

à quelques pas de là

Ce serait à Prague ou ailleurs

une ville réelle

rentrant dans sa musique

& dans cet hiver dans l'hiver

il y aurait partout des gisants

le ciel ouvert leurs yeux perdus

sous le granit de leurs paupières

leurs tempes battant encore

d'acacias ivres d'abeilles

***

Fragments d'Ithaque

«　Nous dirons que les bœufs sont heureux　;

quand ils trouvent à manger de la vesce　».

Héraclite, Fragment 4.

Tous ceux qui comptent qui amassent

courtiers & courtisans

histrions gladiateurs

jouteurs & faux-jetons

philistins de tout poil

savent combien coûte leur gloire

& ils ruminent leur grandeur

comme de savoureuses vesces

se vautrent dans leur renommée

incapables de voir

que toujours et partout

la même loi régit

talent & nullité

idiotie & sagesse

Loin de ces hiérarchies

oublieux des bousiers

ébloui de bourrache

en votre pays d’herbes

vous aurez vous aussi

votre moment de gloire

luciole seule & solidaire

soleil infime en sa nuit vaste　:

un bref appel incandescent

dont un dieu – de son insomnie –

sans doute las d’être immortel

enviera l’éclat éphémère

La sagesse des sables (inédit)

***

Dans ta blanche amnésie

les nuages dociles

t’ont pris pour leur berger

vieux fantôme égaré

tout étonné d’entendre

le dialecte exotique

qui dut être le tien

résonner sur ta voix

pour insulter le bouc lubrique

pour appeler le vieux cheval

rappeler dans ton nulle part

que prince est l’enfant conduisant

d’une main sûre & souple

le bleu char à bancs déglingué

sauvé des décharges célestes

-& les siècles derrière

sont poussières-

que son royaume est bien

cette rumeur d’épis

au-dessus des herbes soumises

l’haleine de luzernes lasses

des verts violents qui enverveinent

cette aube

qu’ébrèche

le dernier coq

ce feu nocturne

qui lèche encore l’air

puis réticent accepte

son destin de fumée

Eclats de vivre

***

« Je suis feu, je suis air　; mes autres éléments

Je les laisse à l'ignoble vie...　»

Shakespeare, Antoine et Cléopâtre,2,

Reste l’air

son seul élément

qui le porte qui l’accompagne

fait chuchoter les feuilles

comme un conciliabule

& participe à l’aventure

d’une bulle sans avenir

feuillette un livre

abandonné

cherche impatient

la fin du conte

invente l’Ange

puis dans la voile

éveille une envie

d’Infini

se faufile partout

s’immisce

dans les failles les confidences

invisible

imprévisible

Notes pour un fantôme (inédit)